Раннее утро. Или поздняя ночь. Очень трудно определить тонкую грань, когда одно перерастает в другое. На улице серая слякоть, и из окна веет прохладным настроением. Опять и снова хочется его, а он только обещан, как эскимо капризному больному ребёнку.
День наступал медленно,
Вяло и неторопливо.
По улице промчался дворник с метлой
За обычным утренним пивом,
Оставив глубокие выбоины
На спине тротуара колесами мусоросборников.
Я мог бы из них с горя напиться,
Но боюсь тоже стать дворником.
Мой чёрный ушастый друг в мохнатой шубе
Смотрит в недоумении
На белые и холодные,
Плюющиеся старым больным воздухом
батареи.
Слякоть стоит твёрдым комком в заднице,
Хочется тепла, любви и ласки,
А эта серая и дождливая осень
Только и делает, что строит зиме глазки.
Недавно мне кто-то рассказывал,
Что скоро тепло в комнаты дадут,
Но пока мы все, один за одним, дружным строем
Ногами полируем до блеска старый, протоптанный половой
маршрут.
